Après une nuit de récupération au camping de Planpincieux, nous montons à Boccalatte la fleur au fusil, pour ce qui doit être le bouquet final d'une semaine en demi-teinte. Au refuge, nous croisons une cordée de costauds en provenance d'une traversée de Rochefort terminée au col des Grandes Jorasses. Respect. Après leur départ, nous nous retrouvons seuls en ce lieu mythique. La lecture des cahiers du refuge, où les drames et les morts s'égrennent au fil des pages, casse un peu plus un moral déjà chancelant, pour cause de dégradation. Les nombreux crucifix et images pieuses épinglés aux murs ajoutent, à la lueur des frontales, à l'ambiance lugubre. Ca pue la mort ici ! et les chiottes, placés sur le pallier, faute d'espace...

Le lendemain, notre moral de vainqueur est revenu. Mais la pluie aussi... Après quelques centaines de mètres, juste pour voir, nous rentrons, trempés, la queue entre les jambes, conscients d'avoir manqué une occasion qui pourrait ne pas se représenter de sitôt...